Ella que no es yo

No es este dolor.

Aunque se incruste en sus caderas

y desgarre las entrañas,

no es posible ser humana 

con sangre que arde como brasa.

No es tampoco esa catarata

de emociones desbocadas

cuando enuncia tantas sandeces

para hundirse en desolación.

Es tal vez un engaño de su cuerpo,

una jugarreta literaria,

un residuo acumulado de karma, 

traumas y desamor. 

Y ese ser tan evidente 

es la prueba fehaciente

de aquello que la habita,

el mal huesped que la incita

a creer que tampoco soy yo.

*Dulce Carito*

Octubre 2016